Художник написал пастелью
Портрет девчонки в голубом…
Любовь кончается постелью -
Ведь мысли только об одном.
А мне её лицо знакомо -
Как будто видела сто раз,
Её, по-моему, в чистом поле
Ебало несколько зараз.
Да и художника я знаю -
Он там, по-моему, тоже был.
Да ну, ещё б я рисовала
Каких-то уличных кобыл!
Ну у художника и волосы! -
Прям как у тёлки - до плеча,
А на штанах - косые полосы,
И рожа просит кирпича,
А на уме, видать, политика -
Не даром он рисует шлюх.
(Мои слова - всего лишь критика,
Всего лишь просто мысли вслух.)
А вон идут менты башлёвые -
Дадут художнику пизды.
Видать, разборки будут клеевые!
Внатуре, тащатся сюды.
… Ко мне идут, козлы ебаные! -
А я-то думала, к нему.
Нет, не козлы, а просто пьяные,
А что им надо - не пойму…
Один схватил меня за задницу
И потащил меня в подвал…
Смотрю: художник улыбается! -
Он и меня нарисовал.
Художник написал пастелью
Мой образ, светлый - как во сне…
Опять всё кончится постелью,
Подвалом и … лицом к стене. *** А жизнь - кусок дерьма
На грани рая с адом,
Ни воля, ни тюрьма -
К нам повернулась задом.
Когда пройдут года,
Ты вспомнишь всё, что было:
Да, жизнь - кусок дерьма,
Но всё же так любима. *** Посреди такой чернухи,
Где лишь мусор, блохи, мухи,
Девочка сидит на стуле,
В небо смотрит - и тоскует.
Это милое созданье -
Миру противостоянье.
Посреди сего бедлама
Сердце хочет крикнуть "Мама!"…
Но уместнее сказать
Чуть иначе - "Вашу мать!".
| 
